tag:blogger.com,1999:blog-20937461755921115562024-03-13T10:12:39.915-07:00Mar del PlataCarlos Omar BruniUnknownnoreply@blogger.comBlogger1125tag:blogger.com,1999:blog-2093746175592111556.post-41182529396329053122021-01-20T15:50:00.217-08:002021-08-01T16:58:59.013-07:00<b><u>EL AROMO</u></b><br /><br /><div>El Aromo,</div><div>en esta bella mañana de enero,</div><div><br /></div><div>ha venido hacia mí,</div><div>litúrgico,</div><div><br /></div><div>¡cómo un cumulonimbo</div><div>entre las adelfas,</div><div><br /></div><div>la fuente</div><div>y un errante coleóptero por derrotadas baldosas!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>De su milagrosa cortesía,</div><div>¡tan breve como mi hacienda!,</div><div><br /></div><div>quédame una escritura peregrina</div><div>de raíces, madera y hojas.</div><div><br /></div><div><br /></div><br /><b><u>UN COLIBRÍ</u></b><br /><br />Un colibrí, verde y azul, <div>el aromo me ha traído en su fugaz visita.</div><div><br /></div><div>Uno frente al otro nos ha dejado</div><div>con la posibilidad grisácea, contingente, de querernos. </div><div><br /></div><div>Él, "aleteando". </div><div>Yo, "meciéndome", con restos de galleta en los dedos extendidos.</div><div><br /></div><div>. . . </div><div><br /></div><div>Desde una noche fresca de febrero </div><div>anida el ave, menos verde y azul, en mi cayado aórtico </div><div><br /></div><div>construyendo, lejos del frío y de Naranjo,</div><div>un redondito translúcido aneurisma.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Con la mano derecha en el pecho -de ramitas, hojas y flores de aromo- </div><div>palpo los dos corazones unisonados: </div><div><br /></div><div>Tic, toc,</div><div>Tic, toc.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div><u><b>HEME EN EL PATI</b><b>O</b></u><br /><br />Heme en el patio de noviembre, veintiséis y fresco,<br />con recuerdos de amores, ¡viniéndome entre azahares y yendo!<br /><br />Huelo la noche, mulatiña de pecas y azahares,<br />bajo la Luna de los grandes pechos, ¡ya del limonero alejando!<br /><br />. . .<br /><br />Sobre unas chapas, quizás amores reclama el gato,<br />sobre unas chapas, ¡espejos pobres del astro yendo!<br /><br />¡Belleza geométrica del escaleno triángulo<br />que solitaria se inmensa en este orbe ensanchando!<br /><br />. . .<br /><br />Naranjo, esfumado, arriba, tal vez en un pecho,<br />pardo y al aire, ¡arenga aguzando!<br /><br />y mi Luna de azahares, ¡más arriba!, ¡más arriba!,<br />de amores preñada, ¡girando y girando! <br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>UNA BARCA</u></b></div><div><br /></div><div><div><div><div>Una barca, que del muelle a la mar va </div><div>y con pescados de plata vuelve,</div><div><br /></div><div>que entre golpes de olas y sal va</div><div>y entre ocasos y lunas izadas vuelve.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Un pescador, que canturreando a nadie</div><div>e ingrávido entre el aire y los pájaros va</div><div><br /></div><div>y cansado, plata y silencio,</div><div>con pescados de luna vuelve.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Una barca y un pescador:</div><div>un "Tamborcito" con forro de papel araña azul,</div><div><br /></div><div>versos de lápiz</div><div>y un poeta.</div></div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><b><u>SÓLO SÉ</u></b></div><div><br /></div><div>Sólo sé </div><div>que pienso y creo;</div><div><br /></div><div>que creo </div><div>con los Demás, </div><div><br /></div><div>y que, </div><div>hasta el partir a ningún lado -si es que partir se parte-, </div><div><br /></div><div>valioso y único </div><div>entre iguales y "buitres" existo.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><b><u>AROMO MÍO</u></b></div><div><br /></div><div><div>Aromo mío,</div><div>acá, "rozando" tus incesantes flancos, existieron tres higueras:</div><div><br /></div><div>una mayor en esa esquina</div><div>donde solía al cielo trepar por sus ramas,</div><div><br /></div><div>dos menores, mellizas y en línea,</div><div>donde frecuentaba armar bajo sus modestas sombras:</div><div><br /></div><div>de chapitas, ¡ciudades antiguas!; </div><div>de barros y dientes de leones, ¡pétreas pirámides!, </div><div><br /></div><div>de cuarenta palitos parejos, </div><div>¡dos ejércitos sin armas, fuegos y mandos!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>No recuerdo cuando, ¡como parten del alma las cosas bellas, Aromo mío!,</div><div>sucumbieron las tres.</div><div><br /></div><div>Una de las menores</div><div>-con sus negras raíces expuestas-,</div><div><br /></div><div>inclinada severamente hacia su tierra, </div><div>hacia el pequeño lirio violeta,</div><div><br /></div><div>recuerdo, </div><div>¡vencida!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>¡Ay, Aromo mío!</div><div>en nombre de sus pequeñitas existencias y tantísimas otras ¡hagamos cada día agosto!,</div><div><br /></div><div>¡florezcamos a más no poder!</div><div>¡amarillos!, ¡soleados!, ¡gualdos!,</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>¡a más no poder!,</div><div>¡a más no poder!</div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>EN TU NOMBRE</u> (a Argentina)</b></div><div><div><br /></div><div><div><div>En </div><div>tu nombre,</div><div><br /></div><div>en cada una de tus nueve letras españolas y latinoamericanas,</div><div>en cada una de tus cuatro sílabas:</div><div><br /></div><div>cada una de estas células mías,</div><div>cada uno de estos átomos ¡y un aromo de agosto y amarillo!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>En tu nombre,</div><div>-qué es tan único aquí, como Malvinas, la Cruz del Sur, Carhué y su Torre Blanca,</div><div><br /></div><div>tan claro, enceguecedor y ¡argentino!</div><div>tan lleno de Demás-:</div><div><br /></div><div>mi bien y servicio</div><div>¡y un aromo de agosto y amarillo!</div></div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>SÁBANAS Y SÁBANAS</u></b></div><div><br /></div><div><div>Sábanas y sábanas sobre sábanas,</div><div>sábanas celestes, azules, albas,</div><div><br /></div><div>sábanas transparentes y bordadas,</div><div>¡las bordadas olas de Mar del Plata!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Sábanas con rumor de otras playas,</div><div>sábanas y sábanas sobre sábanas,</div><div><br /></div><div>sábanas de mis playas recónditas,</div><div>¡las gélidas olas de Mar del Plata!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Sábanas por miles madres lavadas,</div><div>sábanas a los soles soleadas,</div><div><br /></div><div>sábanas y sábanas sobre sábanas,</div><div>¡soleadas olas de Mar del Plata!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Olas que aproximan melancolías,</div><div>olas que las alejan y piérdenlas,</div><div><br /></div><div>olas de mis playas interiores, ¡las</div><div>frías, frías olas de Mar del Plata!</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>EN AQUEL JARDÍN</u></b></div><div><br /></div><div><div>En aquel jardín de malvones blancos tras las rejas,</div><div>¡la he deseado cada mañana y tarde desde la calle!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Su blanco rostro</div><div>de malvones blancos,</div><div><br /></div><div>su larga trenza oscura</div><div>como un barrote de la exquisita reja,</div><div><br /></div><div>sus ojos marrones </div><div>vidriecitos marrones de su vencida hebilla,</div><div><br /></div><div>su voz de sirena mediterránea</div><div>ahogando odiseos en los aires,...</div><div><br /></div><div>¡los he deseado sin límites ni rejas</div><div>cada mañana y tarde desde la calle!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Y su casta blusa de popelina, </div><div>con una fugaz mirada descuajado aladamente</div><div><br /></div><div>y sobre la blusa aquella y los malvones blancos,</div><div>amado en horas y orfebrería exactas</div><div><br /></div><div>cada mañana y tarde desde la calle</div><div>¡en mi pasar fugaz frente al paraíso hacia el trabajo!</div><div><br /></div><div> Carhué, octubre de 1921</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>UNIVERSO</u></b></div><div><br /></div><div><div>Universo</div><div>¡omnipresente y todopoderoso!:</div><div><br /></div><div>déjame ser, frente al ocaso, </div><div>una altura más de humana cuantía,</div><div><br /></div><div>desde tu militancia que sin detenerse ante ningún cataclismo cósmico </div><div>¡impone!,</div><div><br /></div><div>desde tu anarquía o tu reposo que, ¡loables!, </div><div>dejan casi real y huérfanamente serme,</div><div><br /></div><div>y si es en esta orfandad,</div><div>¡ayúdame!</div><div><br /></div><div>¡en la Vida!</div><div>¡en ninguna otra!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Universo:</div><div>¡omnipresente y todopoderoso!</div><div><br /></div><div>heme ya en la noche, bajo el Aromo,</div><div>como un cuenco de barro hacia la Luna...</div><div><br /></div><div>¡esperando sereno tu bendición </div><div>en un nuevo y bello día!</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>LE PUSE MI AMOR BAJO SU MANO</u></b></div><div><div><br /></div><div>Le puse mi amor bajo su mano</div><div>y mi mano por sus cabellos,</div><div><br /></div><div>mi sangre y brasa bajo la luna</div><div>y sólo, de los mil, sólo mil versos.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>De esos versos, los iniciales,</div><div>donde trové mi amor entero,</div><div><br /></div><div>de esos versos, los finales,</div><div>donde fue su amor un velero.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Y le dediqué mi sangre bajo la luna </div><div>y sólo, de los mil, mil versos,</div><div><br /></div><div>¡heme verano tras otras rimas!</div><div>¡heme tras otras y su amor de velero!</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>MIS PUÑALES</u> (Ni una menos)</b></div><div><br /></div><div><div>Los puñales por jazmines,</div><div>las balas por azucenas,</div><div><br /></div><div>en Pueblos militantes con manos jardineras,</div><div>sembrando semillas marrones, rojas, amarillas </div><div><br /></div><div>¡y </div><div>buenas!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Los golpes por amapolas,</div><div>los anticristos por verbenas,</div><div><br /></div><div>en Pueblos paritarios con picos de canteras</div><div>picando sus negras, </div><div><br /></div><div>¡siniestras </div><div>cavernas!</div><div><br /></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>LLUEVE</u></b></div><div><br /></div><div><div>Llueve lerdamente por los campos,</div><div>el aire se ha hecho una muselina grisácea</div><div><br /></div><div>y las lentas gotas, collares de diamantes en los alambrados de plata y quebracho colorado</div><div>ornando los cuellos marrones del Masallé crepuscular.</div><div><br /></div><div>Los frutales visten un verde de abismos </div><div>y de aquel terciopelo olvidado sobre la anciana Singer.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div><div><br /></div><div>Galopo gigantesco, alado y Perseo, por el último cuadro,</div><div>los ladridos de la entusiasmada e incondicional jauría acompañan el estallido.</div><div><br /></div><div>Bajo mis costillas caladas,</div><div>el cosmos eterno, devorado.</div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>SER SABIO</u></b></div><div><br /></div><div><div>Ser sabio para hacer,</div><div>ser sabio para hablar,</div><div><br /></div><div>ser sabio para no hacer,</div><div>ser sabio para callar,</div><div><br /></div><div>ser sabio consigo,</div><div>ser sabio entre los Demás,...</div><div><br /></div><div>¡He ahí,</div><div>seis sabias cuestiones!</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>PESE AL CALOR</u></b></div><div><br /></div><div><div>Pese al calor,</div><div>ha comenzado a desvestirse la extensa, matriarcal y cansada enredadera.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>En mis caminatas diarias</div><div>alrededor del aljibe donde asunciona la Luna,</div><div><br /></div><div>suelo pisar,</div><div>desde hace unos días y vidriosamente,</div><div><br /></div><div>despojos rígidos, retorcidos, amarronados,</div><div>de hojas y memorias,</div><div><br /></div><div>dejando, </div><div>sobre los colores gastados de las baldosas vainilla,</div><div><br /></div><div>miríadas de trocitos </div><div>de casi nada.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><b><u>Y HABRÁ ALGO DE ÉPICO</u> </b><b><b>(</b><span class="_18vi"><span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><b>los versos de la carhuentena -XXXV-)</b></span></span></span></b></div><div><br /></div><div>Y habrá algo de épico y bello (permítaseme la altisonancia)</div><div>desde este jueves 18 de febrero de 2021 en Carhué</div><div><br /></div><div>y lo habrá en las calles hacia la Tres,</div><div>¡en nuestrxs Mayores! (permítaseme el plural)</div><div><br /></div><div>tras tanta, por tantos y tantas,</div><div>opresiva y vasta reclusión...</div><div><br /></div><div>¡y lo habrá</div><div>en mí!</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Como un niño</div><div>¡ya atisbo ese inicio enceguecedoramente soleado!</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><b><u>NO SÉ</u> </b><b><b>(</b><span class="_18vi"><span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><b>los versos de la carhuentena -XXXVI-)</b></span></span></span></b></div><div><b>Al Personal de Salud Argentino al frente de esta pandemia y a los que han fallecidos en la tarea.</b><b><span class="_18vi"><span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"></span></span></span></b></div><div><br /></div><div><div>No sé, </div><div>con la seguridad que sé: "hoy es doce de marzo y el sol a raudales brilla",</div><div><br /></div><div>de tu entrega y tus curvaturas, </div><div>de tus marcas al desnudar el rostro,</div><div><br /></div><div>de tu cuerpo arrojado y solitario, </div><div>batido cien veces, ¡victorioso mil más!</div><div><br /></div><div>que, </div><div>entre esas paredes blancas y asépticas, ¡segregadoras de muertes y vidas!,</div><div><br /></div><div>has vivido,</div><div>vives.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Sólo</div><div>entreveo.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Sí sé </div><div>con la seguridad que sé: "hoy es doce de marzo y a las once, bajo un sol brillando a raudales, me he vacunado",</div><div><br /></div><div>de mi gratitud honda, cotidiana, </div><div>franca,</div><div><br /></div><div>que mantendré entre las rocas de mi existencia </div><div>hasta el día de la justa partida.</div></div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>EL CAMINO DEL FONDO</b></u></div><div><br /></div><div><div>El camino del fondo, donde moraban las tres higueras, </div><div>era de ladrillos.</div><div><br /></div><div>Iba desde la puertecilla de un enrejado naranja</div><div>hasta una pequeña parra y unos lirios violetas.</div><div><br /></div><div>Le acompañaba enteramente</div><div>el tendal de las sábanas...</div><div><br /></div><div>telas blancas y blancas, primero,</div><div>grafas amarillas, como de soles desparramados, después,</div><div><br /></div><div>más celestes, como los ojos de Liliana,</div><div>y verdes, como el de la hierba que bordeaba al galpón plateado de Masallé.</div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Yendo y viniendo por ese camino</div><div>estudié mis lecciones del secundario.</div><div><br /></div><div>Atrás, en las noches de invierno de sexto grado, </div><div>mis primeras estrellas junto a Tom.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div><b><u>BENDIGO</u></b></div><div><br /></div><div>Bendigo este Aromo,</div><div>que al militar sin descanso en ramas, hojas y alturas,</div><div><br /></div><div>me empuja</div><div>a seguir viendo el cielo.</div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><u>EL VIENTO FRÍO</u></b></div><div><br /></div><div><div>El viento frío de este 17 de marzo</div><div>ha arracimado las hojas caídas de la enredadera en un rincón del patio del aljibe,</div><div><br /></div><div>los límites del patio </div><div>han concurrido.</div><div><br /></div><div>Asimismo,</div><div>las hojas con sus liviandades y formas.</div></div><div><br /></div><div>. . .</div><div><br /></div><div>Las verdes y en la planta,</div><div>brillan bajo el sol.</div><div> </div><div> </div><div> </div><div><u><b>CON MI PODA</b></u> <br /></div><div> </div><div>Con mi poda vejatoria<br />los ciclamores del patio del aljibe han reaccionado en audaces brotes,<br /><br />¡son rubíes del valle de Mogok<br />en esta fría y radiante mañana del 5 de mayo de 2021!<br /><br />A sus pies,<br />un par de bichos bolitas transitan por las baldosas vainillas<br /><br />como grises trolebuses porteños de los sesenta<br />cruzando los plateados rieles del último tranvía 38.<br /><br />El aromo, incólume, <br />se sigue haciendo de sí, del Universo y de mis miradas.<br /><br />Mis ojos de hacerlo, <br />aroman.<br /><br />. . .<br /><br />Golpeo el vidrio de la puerta,<br />Naranjo, inmenso de sol, me contempla aún vestido de verano. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>LAS PRIMERAS HELADAS</b></u><br /></div><div><br /></div><div>Las primeras heladas -sólo las primeras-,<br />me llevan a extrañarte.<br /><br />No lo manifiesto en una necesidad de abrigos para el cuerpo<br />o para la médula;<br /><br />sólo, <br />en una gelidez postural y esquinada por las calles del pueblo.<br /><br />. . .<br /><br />Las segundas heladas,<br />las siguientes,<br /><br />las últimas,<br />me llevan por los rincones de siempre...<br /><br />¡hacia <br />la primavera!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b><br /></b></u></div><div><u><b>ES POSIBLE</b></u><br /></div><div><br /></div><div>¿Es posible irse de la tierra donde se aprendió a sonreír?,<br />¿donde se conoció la eternidad?<br /><br />Su principio -el de la eternidad-,<br />¿lo tiene acaso?.<br /><br />(¿Quién recuerda nacer?,<br />¿quién los primeros gorgoreos?<br /><br />¡el primer sol, que seguro no volvió a existir!<br />¡la primera luna, que seguro fue tocada!)<br /><br />Más su final, <br />¡qué atravesé incautamente sin repararlo para adentrarme en calles, callejones y callejas!<br /><br />¿es tan claro <br />como esta oscura noche del 8 de mayo?<br /><br />. . .<br /><br />¿Dónde está hoy la Luna?<br />¿dónde sus pechos blancos? <br /><br />. . .<br /><br />He ido hacia el aljibe,<br />a tientas.<br /><br />He vuelto,<br />a tientas.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ACECHO</b></u><br /></div><div><br /></div><div>Acecho tres rostros de la eternidad en mí:<br />- el de la vida,<br /><br />- el de la niñez y la mocedad,<br />¡meollo cegador desde donde irradia a los otros dos!,<br /><br />- el del presente...<br />donde nos besamos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>CREO PENSAR EN EL SEÑOR BORGES</b></u><br /></div><div><br /></div>Entre mis creos<br />el señor Borges parece <br /><br />una fractálica biblioteca -memoriosa leedora despótica ingeniosa-<br />de pasillos mesuradamente desmembrados -entre Leonor y lo Propio, entre una mano y la otra, entre tierras nórdicas y Éstas, entre la inmortalidad y la Vida, entre el sueño y el otro sueño, entre una pupila y la otra,...- configurando el Laberinto de San Reparato -o el Buscaminas de Donner-.<br /><br />. . .<br /><br />Entre <br />ellos,<br /><br />de gris áspera quieta fatua y fisgona estela 735 con siete guerreros Nortumbrios en el extranjero polvo de Ginebra,<br />tallada por María desde una ciudad fundada en cuento, ¡en una Patria de 30.400 desaparecidos!,<br /><br />de legiones<br />borgianas.<br /><br />. . .<br /><br />Al dejarlo,<br />una biblia.<div><br /></div><div><br /></div><div><b><br /></b></div><div><b><u>EN LA TIERRA</u> (a Marcos y a Rogelio)</b><br /><br />En la tierra removida del camposanto,<br />en las flores de plástico lindantes y en el aire de las cuatro de la tarde,<br /><br />en la oración que sale de la boca<br />y en la boca que está en un cuerpo,<br /><br />en la ropa de invierno que abriga sin sentido</div><div>y en el camino de vuelta, donde se vuelve a rincones ora extraños,<br /><br />en el sol que brilla absurdo sobre el cemento duro<br />y en las ramblas de un verde sin esperanza,<br /><br />en el sonido del picaporte dorado que brilla porque sí<br />y en las habitaciones al cerrar la puerta de entrada...</div><div><br />hay <br />dolor.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>CREO EN LA INMORTALIDAD</b></u></div><div><br /></div><div>Creo en la inmortalidad de cada persona<br />y sólo la creo "en" la efímera vida de cada persona.<br /><br />La creo,<br />como un esfumato leonardesco negativo,<br /><br />yendo, desde la suma claridad -en los años enceguecedores donde es impensable e "insentible",... como impensable e "insentible", la mortalidad-<br />hacia la negrura hambrienta de la noche y el granito -donde es pensable y sentible,... como pensable y sentible, la mortalidad-.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b><br /></b></div><div><b><u>CON EL PECHO TAN HUNDIDO</u> (a la Masacre de Napalpí)</b><br /></div><div><br /></div><div>Con el pecho tan hundido,<br />sin saber cómo llegar,<br /><br />sin saber cómo estar,<br />qué decir, qué no decir,<br /><br />¡caminando en la historia<br />a Napalpí yo voy!<br /><br />. . .<br /><br />Sin saber por dónde,<br />sí, por qué, sí, por quién,<br /><br />en silencio y pequeño,<br />caminando en la historia,<br /><br />¡por la memoria y la justicia<br />a Napalpí yo voy!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ES EL ARTE</b></u><br /><br />Es el arte una forma de hablar<br />(escribir, pintar, actuar,...),<br /><br />una forma de escuchar<br />(leer, mirar, sentir,...),<br /><br />una forma de silenciar <br />y no silenciar.<br /><br />. . .<br /><br />Es pequeño, como las olas de Epecuén,<br />o de enciclopedias, como las olas de Mar del Plata.<br /><br />Es de Todos y Todas,<br />como las olas, de nubes, lluvias, techos de cartón, montañas, ríos, mares y charcos.<br /><br />. . .<br /><br />Es mi palabra <br />de poeta.<br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ES EL AROMO</b></u></div><div><br /></div><div>Es el aromo de la Plaza de Carhué, que ya no está,<br />el amarillo, siempre, de sus flores de agosto.<br /><br />. . .<br /><br />Es mi palabra <br />de poeta.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>TE HAS VENIDO</b></u><br /><br />Te has venido a mi piel,<br />en el eje del tórax,<br />con tu jardín pequeño<br />de amapolas y ortigas.<br /><br />Y has quedado aquí,<br />anidando ternura,<br />de septiembre a mayo,<br />de amapolas y ortigas.<br /><br />Estoy, pues, urgente<br />donde tú amor quiere,<br />meciendo afanoso<br />con cada latido<br />ese vergel tuyo<br />¡de amapolas y ortigas!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b><br /></b></u></div><div><u><b>CUANDO EL AROMO</b></u><br /><br />Cuando el aromo de la Plaza de Carhué y de agosto se encendía<br />¡era una antorcha amarilla!<br /><br />y eran amarillos:<br />todos los ojos carhuenses,<br /><br />la Luna, el limonero<br />y la bella Torre del Pueblo,<br /><br />las mariposas de la plaza,<br />las estelas del camposanto,<br /><br />el andar de la hermana Ida<br />y mi madre en delantal llamando.<br /><br />. . .<br /><br />Es mi recuerdo<br />de poeta.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>LA FELICIDAD</b></u><br /><br />La felicidad,<br />¡la que ha veces bella me arropa!,<br /><br />es de algodón blanco al aire secado <br />y breves arrugas.<br /><br />. . .<br /><br />Tiene dormidas niñas tristezas<br />¡y pinceles de Sorolla!,<br /><br />tiene miradas pueblerinas amarillas<br />y la Tuya, ¡sol y recuerdo entre ellas!<br /><br />. . .<br /><br />Aletea colibrí al yo moverme,<br />me arropa en cada cubículo sólo unas horas,<br /><br />se deshila en soplos,<br />¡imperceptible!...<br /><br />¡cómo los bichos bolitas bajo las piedras del patio!,<br />¡cómo Aylan, en mi lunita aljibera, riendo!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ESTA BARBA</b></u><b> (</b><span class="_18vi"><span><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto"><b>los versos de la carhuentena -XXXVII-)</b></span></span></span></div><div><br /></div><div>Esta <br />barba,<br /><br />¡densa, arremolinada, hosca, blanca <br />y con notable propio designio!,<br /><br />cubre, como un barbijo de queratina,<br />este rostro que no puedo entenderme,<br /><br />posiblemente, <br />porque no sea yo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ESCRIBO</b></u></div><div><br /></div><div>Escribo, extrañamente,</div><div>no para que me lean.</div><div> </div><div>Escribo, extrañamente,</div><div>porque me leen. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ERA UN GOZO</b></u><br /></div><div><br /></div><div>¡Era un gozo escucharla leer<br />sobre la ventana al lago abierta!<br /><br />¡Ver su pelo fino, prófugo de una hebilla de chapa,<br />acompañando a sus labios,<br /><br />como una pequeña orquesta<br />de delgados delgados concertistas!<br /><br />. . .<br /><br />Carhué la dibujaba, una y otra tarde, ciego en su cayado,<br />¡ciego de amores y amores!<br /><br />salvo...<br />los libros distintos que al azar tocaba,<br /><br />y los músicos que partían,<br />y la voz más suave,<br /><br />más<br />suave...</div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b><br /></b></u></div><div><u><b>¿DE DÓNDE VIENEN LAS OLAS DE MAR DEL PLATA?</b></u><br /><br />¿De dónde vienen las olas de Mar del Plata?:<br />- ¿de tempestades que tamborilean en el horizonte cual mi Tamborcito de Tacuarí en el frente?, <br /><br />- ¿de mis lavanderas africanas cantando?, <br />- ¿del llanto de mis niños y niñas que desgarrados de su patria migran y yo escribo?<br /><br />. . .<br /><br />¿A dónde van?:<br />- ¿a baldear un extenuado sol en cada ocaso?, <br /><br />- ¿a llevar botellas con cuartillas de buena voluntad a desesperanzados?, <br />- ¿a mecer mis Alfonsinas abismales?<br /><br />. . .<br /><br />Me inclino, <br />las toco con las manos lavadas, como un pontífice toca la nueva y extranjera tierra.<br /><br />. . .<br /><br />¡Quiero ser, Masallé,<br />átomo encontrado de tu inmenso océano!<br /><br />¡y de tus nubes, lloviznas y arroyuelos! <br />¡y del rocío de tus avenas!<br /><br />. . .<br /><br />¡Y de tu agua de lluvia en este aljibe<br />cuando mi luna armiñada con Aylan y un séquito de mil estrellas a tus sabias alturas suben!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>SOÑÉ</b></u><b> (a Antonio Machado)</b><br /><br />Soñé, <br />Antonio, <br /><br />que volvías de Colliure <br />bajando sencillo y verso por los Pirineos.<br /><br />Soñé,<br />que la mañana era azul <br /><br />y más azules los lirios azules <br />y las aguileñas de las montañas.<br /><br />Que la nieve blanca honraba tus sencillos pasos<br />y era, entonces, nieve y nubes de primavera por sendero.<br /><br />. . .<br /><br />Soñé, <br />que la banda de esta Bella Plaza de Carhué preparaba acordes,<br /><br />que la distancia se poblaba de pañuelos blancos y buenas personas,<br />de miradas francas y de aquellas rosas<br /><br />y que desde allí, con Naranjo, <br />yo soñaba...<br /><br />¡volviéndote a tu España<br />sencillo y verso por los Pirineos!</div><div> </div><div> </div><div> </div><div><u><b>ESCULPO</b></u></div><div> <br /></div><div></div><div></div><div></div><div>Esculpo <br />cada renglón vacío entre dos versos:<br /><br />minuciosa-<br />mente.<br /><br />. . .<br /><br />Lo hago<br />como fotografío Carhué en tiempos limpios,<br /><br />como miro desde el aljibe la llegada de las tormentas en verano<br />¡esas cabalgatas furiosas de valquirias y Wagner!<br /><br />como tecleo colores morados, sepias y polígonos,<br />como le respondo al buen vecino que se me asoma en las ventanas de estas redes,<br /><br />como pienso sobre las cuestiones humanas y me pienso,<br />hurgando Ferrater Mora, Laplanche y Pontalis, Testut y Houssay,<br /><br />. . .<br /><br />como me destierro <br />en esta peste:<br /><br />minuciosa-<br />mente.</div><div></div><div></div><div></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>ENTRE LOS MÁS BELLAS TONADAS</b></u><br /><br />Entre las más bellas tonadas de la naturaleza<br />tengo al graznido de las gaviotas,<br /><br />no de una,<br />de una bandada.<br /><br />. . .<br /><br />Tras "infechado" tiempo,<br />las volví a escuchar hoy, aún tendido.<br /><br />Un sentimiento de cuadros de avena y centeno<br />expandió afable mi tórax.<br /><br />. . .<br /><br />Imperceptiblemente,</div><div>fue saberme mejor quién era,<br /><br />como cuando te desvistes, Epecuén, <br />en la timidez de mis cosas.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>LA MADRESELVA</b></u><br /><br />La madreselva del tapial<br />ahí está, desde mis cortos años:<br /><br />leñosa,<br />sin tiempo,<br /><br />humilde,<br />poco advertida,<br /><br />¡sin competir en poderíos, glorias<br />y riquezas de un vano patio!<br /><br />. . .<br /><br />Su perfume no es el del jazmín que al abrir una ventana alborota,<br />es más pequeño, quizás puntos y comas de mis versos.<br /><br />. . .<br /><br />Como en una mesa de Carriego,<br />ha estado ocupando en el muro la misma silla,<br /><br />frente a las dos higueras que ya no están,<br />sobre alfombritas de dientes de león y ortigas.<br /><br />. . .<br /><br />Al llegar la hiedra <br />quedó, en pocos veranos, perdida,<br /><br />¡sólo las flores de esa opulencia tiránica emergen<br />con una necesidad justa de dignidad y colibríes!<br /><br />. . .<br /><br />Su opresora, en su hambriento verde,<br />como collares de citrino las tiene.<br /><br />Abejas, mariposas y avecillas,<br />como campanillas llamando ¡de confites y ambrosía!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b><br /></b></u></div><div><u><b>EL VIENTO DE HOY</b></u><br /></div><div><br /></div><div>El viento de hoy</div><div>ha volado los trapos de piso donde Naranjo en la ventana descansa<br /><br />y entre sus pliegues fríos e impasibles<br />me ha dejado olor bajito de sal en las persianas.<br /><br />Salgo al patio de baldosas moras y aljibe,<br />Naranjo, maulla por mi ahuecada mano<br /><br />y al unísono,<br />los golpes del aire danzan mi cabello fácil y adelgazado.<br /><br />. . .<br /><br />Afuera, en Sierra de la Ventana,<br />por la oscuridad ha nevado.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b><br /></b></u></div><div><u><b>BILLIKEN</b></u><br /><br />Billiken, en el "roperito" <br />(así le llamabamos en casa al alto y escuálido mueble de cristal por pecho)<br />fue en mi infancia, <br />dos pilas de revistas de sendos ochenta centímetros<br />¡qué separaban -como Columnas de Hércules- Carhué, Epecuén y Masallé del resto del Universo.<br /><br />. . .<br /><br />Sentado sobre las rojas y enceradas baldosas<br />los ordenaba durante horas -generalmente de relojes rotos o sin cuerda- una y otra vez acorde a las nubes del día<br />¡y a un santiamén, siempre,<br />de toda gloria, poder y riqueza!<br /><br />. . .<br /><br />Sabía, <br />de tantos arreglos y como un espejo bien sabe un rostro:<br />cada página suya de esos años sesenta,<br />cada risueña portada de Lino Palacios,<br />cada lámina central de cartoncillo y colores,<br />cada "Enciclopedia Infantil" al final inexorable de su lectura.<br /><br />. . .<br /><br />Es por ello que, <br />al buscar recluido hoy, imprescindibles sentidos,<br />me invade un deseo rotundo de su absoluto olvido<br />para que el gozo del encuentro con sus hojas<br />¡sea el de un niño!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b><br /></b></u></div><div><u><b>LA PATRIA</b></u><br /><br />La Patria, ¡esa obsesiva e ígnea pasión!, ¡ese clavado sufrimiento y bendito goce!, se construye como se construyen sus buenas Personas y sus Leyes e Instituciones necesarias y justas:<br />paso a paso, piquetas de acero y nubes, horizontes y lejanías.<br /><br />Hay entre Ellos un persistente, verdadero y bello oleaje que anda y desanda,<br />dibujando playas y acantilados, pupitres, escaños y yunques.<br /><br />Se construye y lo hace cotidianamente, pues no es ni está nada en su Verbo ¡dado ni prometido!:<br />¡son numerosos e incansables los "buitres" qué caminan sobre su deseada tierra!, ¡qué voraces acechan sobre su espléndida cima!<br /><br />. . .<br /><br />La Patria se construye también, impregnada de aulas y talleres<br />con ventanas abiertas a la algarabía, al tesón, a los sueños compartidos y soñados bajo la Cruz del Sur, ¡de enero a diciembre exactos!<br /><br />Incluso, en los huesos solitarios de sus cuatro frentes.<br />Incluso, desde sus tumbas ardientes, naciones previas hendidas, Juanitos y Ramonas más blancas gaviotas que cantando llegan.<br /><br />Incluso, desde sus desvaríos y razones en Plazas y memorias.<br />Incluso, en hospitales contra oscuras, mudables, oscuras pestes.<br /><br />. . .<br /><br />La Patria, ¡esa obsesiva e ígnea pasión!, ¡ese clavado sufrimiento y bendito goce!, <br />se construye como se construyen sus buenas Personas, ¡cómo se construyen sus Leyes e Instituciones necesarias y justas!:<br /><br />¡paso a paso, piquetas de acero y nubes, <br />horizontes y lejanías!</div><div><br /></div><div><br /></div><div></div><div><br /><u><b>ENTRE CARHUÉ Y EPECUÉN</b></u></div><div> </div><div>Entre Carhué y Epecuén, cerca del extraviado castillo y bañado por el manso lago,<br />se levanta, escondido de la pequeña ruta, el Hotel Plage.<br /><br />. . .<br /><br />En su salón principal, <br />el Adagio en sol menor de Albinoni y un coloquio de diez mujeres, en un atardecer del 35 se escuchan.<br /><br />Sentadas, de pies en equis, de dilatadas polleras y oscuras, de rostros neutros y sombreros puestos u olvidados,<br />dejan de hablar, se corrigen, fotografían,... y continúan temas.<br /><br />. . .<br /><br />Una vieja foto en la web,<br />¡ay!, ¡del silencio y del ayer los ha traído!</div><div> <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-ZadCB5-960I/YQHrOAP9YlI/AAAAAAAABSY/mpoEaoHgSTAFjarglxAaViLw93klnSmwwCNcBGAsYHQ/s967/1935%252C%2BHotel%2BPlage.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="621" data-original-width="967" height="258" src="https://1.bp.blogspot.com/-ZadCB5-960I/YQHrOAP9YlI/AAAAAAAABSY/mpoEaoHgSTAFjarglxAaViLw93klnSmwwCNcBGAsYHQ/w400-h258/1935%252C%2BHotel%2BPlage.jpg" width="400" /></a></div><br /> </div><div><br /><br /></div><div><u><b>¿QUÉ ES LA BELLEZA?</b></u><br /><br />¿Qué es la Belleza?<br />¿Esta que va de rostro en rostro?,<br /><br />¿de juventud en juventud?,<br />¿de rosa de la tarde en pimpollo del alba?,<br /><br />¡Ay!,<br />¡tan efímera, seductora y presuntuosa!<br /><br />. . .<br /><br />¿Qué es<br />la Belleza?<br /><br />¿Esta que va de lienzo en poema?,<br />¿de Sorolla en Storni?,<br /><br />¿de aleteo en bel canto?,<br />¿de Bocca en Callas?<br /><br />. . .<br /><br />De Plaza de dos eucaliptos y un pino hendido,<br />de ocasos del Lago,<br /><br />de surcos olientes de avena y centeno,<br />¿es la belleza?<br /><br />. . .<br /><br />¡Resplandor del Bien y de la Verdad!,<br />Masallé -en el viento que danza mi pelo fácil y adelgazado- me revela.<br /></div><div> </div><div> </div><div> </div><div><u><b>TENGO POR LIMPIOS ESPEJOS</b></u><br /><br />Tengo por limpios espejos<br />dos cercanos, erguidos y genuinos:<br /><br />un plano simplón de vidrio y plata<br />donde, ¡poco peino y menos reino!<br /><br />y rostros texturados por la vida<br />de mis pares en los ciclos y vecinos.<br /><br />. . .<br /><br />En los primeros, me contemplo<br />con las áridas leyes de los físicos,<br /><br />en los segundos, <br />desde los semejantes espacios vividos:<br /><br />una canción, un tren, dos escarchas pegadas,<br />¡ay!, ¡y siniestros totalitarismos!<br /><br />. . .<br /><br />Tengo por limpios espejos aquellos,<br />¡cercanos, erguidos y genuinos!,<br /><br />mas, al desasir el peine e incoloras hebras:<br />¡mi voluntad, mis textos latinos!</div><div><br />¡y verdes, verdes,<br />nuevos verdes, miríficos caminos! </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>CON LOS VIENTOS DE JULIO</b></u> <br /></div><div> </div><div>Con los vientos de julio, agosto y la pampa<br />el día teje alas gigantes y hace flamenco del Epecuén su luminoso cuerpo.<br /><br />Carhué se aferra a sus zancos,<br />como Aladino por el Universo a su alfombra.<br /><br />Voy con ellos<br />desparramando sustantivos, verbos y adjetivos más semillas de amapolas y conejitos.<br /><br />. . .<br /><br />¡Sea mañana la Tierra para niños y niñas<br />puro vergel de flores y cuentos!<br /></div><div> </div><div> </div><div> </div><div><u><b>LAS ESTATUILLAS DE YESO</b></u><br /></div><div> </div><div>Las estatuillas de yeso horadadas por la intemperie<br />visten de lejanía, recuerdos y secretos al patio.<br /><br />La niebla de algunas de estas mañanas,<br />los vientos fríos estacionales, las lloviznas<br /><br />y los fieles atardeceres que empardecen materialmente la realidad de todas las cosas,<br />acentúan esas sensaciones,<br /><br />tornando de un lacónico misterio<br />arbustos, hiedras, madreselva, rosales, jazmines y Aromo.<br /><br />. . .<br /><br />Tal hendidura me habilita cada mañana<br />abrir la ventana, alimentar a Naranjo, <br /><br />deleitarme concisamente<br />e ir más allá de esta ignominiosa peste,</div><div> </div><div></div><div>¡cómo eso de hurgar en estas ventanas y hendiduras de la web<br /></div><div>a Carl Holsøe y Vilhelm Hammershøi!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><u><b>CREO 70 VECES 7<br /></b></u></div><div><br /></div><div>Creo "setenta veces siete"<br />y tras 560.000.000 de respiros:<br /><br />en esta Tierra, en este cielo <br />desde la Tierra y en lo que miro,<br /><br />en el ir y venir de la Vida...<br />¡y en la eternidad de su sacro suspiro!<br /></div><div class="notranslate" style="all: initial; animation: initial; appearance: initial; aspect-ratio: initial; backface-visibility: initial; background-blend-mode: initial; background: initial; block-size: initial; border-block: initial; border-collapse: initial; border-end-end-radius: initial; border-end-start-radius: initial; border-inline: initial; border-radius: initial; border-spacing: initial; border-start-end-radius: initial; border-start-start-radius: initial; border: initial; box-decoration-break: initial; box-shadow: initial; box-sizing: initial; break-after: initial; break-before: initial; break-inside: initial; caption-side: initial; caret-color: initial; clear: initial; clip-path: initial; clip-rule: initial; clip: initial; color-adjust: initial; color-interpolation-filters: initial; color-interpolation: initial; color: initial; column-fill: initial; column-rule: initial; 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src="moz-extension://105d0d2f-332c-463e-9c64-2855c7532d6e/js/app.js" type="text/javascript"></script><div class="notranslate" style="all: initial; animation: initial; appearance: initial; aspect-ratio: initial; backface-visibility: initial; background-blend-mode: initial; background: initial; block-size: initial; border-block: initial; border-collapse: initial; border-end-end-radius: initial; border-end-start-radius: initial; border-inline: initial; border-radius: initial; border-spacing: initial; border-start-end-radius: initial; border-start-start-radius: initial; border: initial; box-decoration-break: initial; box-shadow: initial; box-sizing: initial; break-after: initial; break-before: initial; break-inside: initial; caption-side: initial; caret-color: initial; clear: initial; clip-path: initial; clip-rule: initial; clip: initial; color-adjust: initial; color-interpolation-filters: initial; color-interpolation: initial; color: initial; column-fill: initial; column-rule: initial; 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